Juste la fin du monde.

Los viejos carteles de neón invaden la habitación con colores muertos.
Tus pies descalzos se funden al ritmo de viejas baladas francesas.
Tu cuerpo se viste de humo.
Abres la nevera en busca de consuelo, pero lo único que encuentras es una lata de cerveza repleta de angustia.
En el espejo del baño lo único que se refleja es caos.
Las horas se desvanecen; la tristeza no.

Polvo.

No sé si estoy cayendo o solo estoy flotando a la deriva de mi mente enloquecida.

ni la brisa marina,

ni la música,

ni la lluvia corriéndose en mi cara

son capaces de lograr que mi alma sonría.

La muerte baila alrededor de mi cabeza.

Mi corazón está manchando este cuaderno con gritos bañados en tinta.

Mis ojos, son carteles de neón fundidos, 

y mi cuerpo, un polvoriento local acompañado, únicamente, del olor a tabaco rancio y de la humedad de la soledad.

Gusanos.

Intento poner algo de color en mi vida con girasoles de plástico dentro de botellas que me guían hasta el más miserable de los fines.
No sé con exactitud dónde se quedaron mis ganas de vivir, quizás estén en tus tristes ojos o, tal vez, en alguna balada de esas que ya nadie recuerda.
Mírame, estoy más consumido que tus cigarros y más roto que todas tus patéticas promesas.
Ahora ando más perdido que nunca entre manecillas de relojes rotos. 
Yo no soy el que habla, es el pasado que ha invadido mi presente y me va dejar sin futuro esta misma noche.
Espero que alguno de los gusanos que van a devorar mi carne logre, al fin, que me olvide de ti para siempre.

Catástrofe.

Escribo a punta de pistola
Una pistola de besos
Emborrachados de tus labios
Agrietados y secos.
Hay tantos versos perdidos en mi cabeza y están tan desordenados que pueden crear desastres emocionales con la misma coherencia que tiene mi vida, o sea, ninguna.
El tabaco ya no puede ahogarme más así que se ahoga él en mis vasos sanguíneos llenos de whisky y penas.
El Sol hace que llueva y la lluvia me invita a un trago más brindando por la muerte.
Si mi vida no tiene sentido, ¿qué sentido buscáis a estos versos?

Amarte.

Perderme entre tus sábanas.
Encontrarme en tus labios.
Verte cada mañana.
Besarte.
Abrazarte.
Sonreír.
Darte la mano.
Viajar por tu espalda.

Perseguirte.
Encontrarte.
Cogerte y
no soltarte.

Amarte.

Pentagramas.

    Cuando era pequeño siempre me colaba en casa de la vecina en busca de su viejo piano.

    Me sentaba frente a él y respiraba hondo. Luego, abría la tapa. Acercaba un poco más el taburete y posaba mis pequeños dedos sobre sus teclas, al presionarlas, empezaban a salir de ellas sonidos improvisados que acababan creando melodías sin ningún patrón ni razón de ser; melodías sin sentido. 

    Supongo, que era la manera con la que conseguía expresar lo que sentía con total claridad. 

Puede que para los demás fuese simple ruido, pero para mí eran pentagramas repletos de notas y cada nota era un pensamiento a cada cual más delirante. Locura, lo llaman. Desesperación, lo llamo.

Recuerdos deliristas.

Soy más pasado que persona.
Soy aquella noche en la que nuestras pupilas follaron por primera vez.
Soy aquel amanecer en el que desperté arropado por tus curvas.
Soy aquel gemido extraviado por el climax.
Soy aquel rizo pelirrojo con el que siempre jugabas.
Soy aquel vestido otoñal que te pusiste para ir aquella tarde al museo.
Soy aquel pintalabios rojo pasión con el que firmabas en mi cuello en forma de besos.
Soy aquella fragancia,Coco de Chanel, que tan loca te volvía.
Soy aquel café solo que pedías todos los lunes en aquella cafetería bohemia  del centro.
Soy aquel viaje que hicimos a Roma.
Soy aquel “para siempre” en forma de candado que colgamos en el Puente de las Artes.
Soy, también, la nota de despedida en la me prometías que me querías y que de verdad lamentabas tener que dejarme, pero que tus ansias de tocar, al fin,la libertad eran ya inaguantables.